Gioconda belli

Empieza la primavera.
Bajo la grama de los cementerios
los huesos dormidos recuerdan la lluvia
cayendo tras blancas ventanas.
Desde el tren, sobre el verdor
las lápidas lucen alertas.
Imagino los laberintos subterráneos
donde la vida que fue discurre su olvido.

Vivo épocas de odio e incomprensión.
A diario el sonido de innumerables muertes
se propaga por el aire.
Los cementerios son visitados por huéspedes inesperados.
Jóvenes soldados se despiden de la vida

en ceremonias solemnes y desconsoladas.
Al otro lado del mundo
en la tierra del Paraíso Terrenal
los vecinos llevan cuenta de los niños y madres
segados por balas perdidas,
de los hombres que no regresaron jamás.

La primavera en los cementerios
es una alfombra mullida de pasto y flores silvestres.
Los abedules, los sauces, las encinas y los robles reverdecen bajo el sol.

Duermen los huesos
mientras el recuerdo de la lluvia en ventanas blancas
hace llorar a los vivos que permanecen.

Abril, 15, 2004



Eternidad de pájaro

¿Qué piensa el pájaro
acomodado en la techumbre,
mirándome?

Este pájaro moderno,
del siglo XXI
¿se percata de los cambios?

¿O es que su conciencia no tiene memoria
y para él toda la historia
desde el primer pájaro
en la primera rama,
ha sido un continuo, eterno presente?

Si viviéramos un día
¿existiría la historia?
Conciencia,
entrégame tu secreto.

Enero de 2005



Las palabras

Envolviéndome con sus anillos,
bajando serpientes por mi pelo,
las palabras
encuentran a su paso las imágenes,
la vida impresa de mi sangre:
se la beben, me absorben, me dominan,
se enroscan en mi piel para estrujarme,
nada existe de mí que no sean ellas
vividoras feroces de mi plasma.
En mi centro plantan de nuevo el árbol,
lo cargan de manzanas, de mangos, de cerezas,
callan a Dios,
prometen revelarme
la belleza que busco
y que me evade.