Árboles. Óleo sobre tela, 2004. Suka.

Francisco Valle

Estrella, cadera borrasca, remolino en el eje del pie y bailarina devoradora de sí misma (prolegómenos a un deleitoso palenque): Los quiebres de su cintura en la noche con la gran tamuga repintada y su penetrante estocada a pargo fresco y guabul. Aceites de la ternura y sangre, llameante insistencia de la música implacable y bataclán de la carne en el misterio del alba, y tú, ninfa costeña, hoguera negra, doncella de pezón insurgente, muchacha que danza como una flor descalza con la sensualidad a gritos y el sexo como una revolcada pantera vertical abriéndose en dos húmedas tajadas, acércate con tus brazos de mar y tu veste de arena, entrégate como anillo al dedo, toda mi vida es tuya en los odorantes cuarzos de tu cuerpo, en el ronco rencor de las tamboras, evangelio del sudor para poblar la tierra y desparramarse en las olas. Y tú, desconocido viajero: únete a la comparsa, cúbrete de tatuajes, sumérgete en el vértigo imantado. Éste es el incendio con los ojos cerrados.