Gema Santamaría

La gente día con día establece
un monólogo sordo,
lleno de muecas, soledad y melancolía.

Alzan la voz para que sus oídos oigan
y presten atención a las necedades
que dictan sus cabezas
repletas de miles de pesadillas.

Los ojos ausentes, poseídos por las palabras
que tropiezan y que se dan cita
en todas sus lenguas,
llenando el parque, las calles y sus esquinas.

Las manos se alzan,
se quiebran y se deslizan,
dirigen la sinfonía de los gritos
el exorcismo de las heridas.

Pobres, pobres de los que hablan
y de los que gritan,
pobres ellos que desconocen
que la ciudad se ha quedado
sorda, muda y ciega,
de tanto metal y locura
de todas sus ironías.



Te sabes hombre

Te sabes hombre
cubierto de ojos de espirales
que todo sueñan laberinto.
Así te tiendes,
te desdoblas en las alas
que muerdes plácido en el piso.

Te sabes hombre
manos que sin tierra
forman ciegos en exilio.
Así sientes,
humedeces de sonrisas solitarias
mis cálidos delirios.

Te sabes hombre
y tú me sabes
me desvistes;
mujer que al inicio de los mundos
te dio placer en el abismo.