Jorge Luis Borges

Cuántas noches maduras
se desgajaron sobre nuestras frentes, hermano.
Fuimos abriendo como ramas las calles.
Nuestras risas rodando se rompieron
frescos juguetes en los cristales del fondo.
Tus manos beben el cercano silencio.
Las melopeas.
El piano late como un torrente enyugado.
Tus manos arden en la luz de los sones.
Alguien
junto al farol decapitado
ha de ceñirnos un collar de estepas.