Alan Mills

Ahí están los niños
con talante de animales tristes
sacudiendo sus lágrimas
ante la febril dialéctica que trabaja al mundo.

Las voces,
como rocas tumultuosas,
dirigen el ciego sable del olvido
contra la ínfima arquitectura del ser,
a eso que persiste en el restañar del hierro
o duerme su imperecedera siesta
en el suelo marcado por los rastros imperiales.

No hay remanso,
los dolores extraviados en el cielo
claman con violencia estentórea:
arriba el gélido placer de lo oculto.

Hembras recién paridas
arrojan sus entrañas
y construyen una almenara que las proteja
de la muerte, esa simiente de resplandor y odio.

Un viejo enfermo
reparte su herencia a los sedientos,
vociferando con la misma voz
con que se maldice a un amigo
y escupe a los ojos de los niños
que acarician la curtida piel de la noche.

Sueñan con cerdos rabiosos
mascullando sus diminutos huesos.