Carmen Naranjo

(Fragmento)

Tal vez la flor, la abeja,
ese perfume de siembras
en que el sexo redondea los ojos
y remienda las alforjas del vacío.
La flor que cuelga del aire
para caer en la desnudez del tiempo
y resucitar en la pericia del milagro.
Esa flor superior a la palabra y credo,
mejor que la pintura y la buena profecía
niña, bella niña, simple ninfa,
que no juega a las rondas,
que se duerme sin arrullos,
que despierta para soñar
y muere sin lágrimas y funerales.
Esa flor con labios que besan,
con manos que acarician,
con almohadas de almendra y miel,
con meriendas de libres albedríos,
sin raza y
con alma de colores,
con especie y sin nacionalidades,
con género y sin lucha de contenidos.