Pintura de Róger Pérez de la Rocha.

Joaquín Absalón Pastora

La industria del disco clásico tiene el pavor de sucumbir en el paraíso monetario del mercado. Actualmente parecen cotizarse mejor los frutos del temperamento volátil mientras los del pasado pierden verdor lucrativo.

Abundan las razones para sostenerlo. Basta una visita a los expendios de la electrónica para comprobar el languidecimiento del sonido redondo de los antecesores cuyas obras grabadas pueden alcanzar en un agujero de las gigantescas paredes de las discotecas cosmopolitanas.

Sujeta la música al tiempo y no al mármol sostenible de las esculturas, vista cómo su vida depende del momento en que se ejecuta según Cott en sus conversaciones sobre el silencio, en la reproducción mecánica de la discografía sólo existiría lo que duran las estrecheces tragonas los C.D.

Muchos recursos se necesitan para acceder a la vaporable eventualidad y pocos para atravesar las cumbres donde posa lo que ha coleado tanto, lo que persiste y se enfrenta a la silenciosa combustión de los siglos. Bien por quienes enamorados de las telarañas diría un pagano, no renunciamos a la manía divina de comprar clásicos.

Pero hay depresiones que se rompen fácilmente. Una de ellas es ponerse en la fila de la humildad celestial, del que sabe que llegará a la meta de algo que busca con impaciencia y finalmente lo consigue con el mismo nivel de perseguir al libro no encontrado.

Pudimos tener en la palma llana de la mano el testimonio que deja bien parada la memoria del Director Giuseppe Sinopoli a quien ásperos creyentes del ocaso del puritanismo le atribuían decadencia, desaparecido en la cumbre de la ejercitación ante el atril.

La melomanía discófila gusta de la variación en el nombre de los conductores de orquesta. Aunque tenga la misma obra, la repiten. Pero no al director. No pueden haber varias séptimas de Beethoven pero sí varias versiones tocadas de diferentes formas justificadas por el arreglo en velocidades y timbres recreativos.